Esquizofrenia sindical

Está um tempo do caralho. Lá fora, chove a rodos. Cá dentro, respira-se um ar gélido. O que me chateia não é o que se passa lá fora. O que me arrelia é mesmo esta incapacidade (já demasiado usual) do sistema de ar condicionado em cuspir um pouco de vento quente que seja.
Obrigam-me a recordar a puta da minha professora primária (explicação deste pequeno ódio de estimação a pedido), que, nas manhãs rigorosas de Inverno, se fazia acompanhar por um portento aquecedor portátil.

Entre um puxão de orelhas e uma dúzia de reguadas desmedidas, a velha rejubilava de prazer só pelo simples facto de manter os pés permanentemente aquecidos (acredito que os puxões de orelhas e as reguadas também serviam para alimentar esta boa dose de prazer).

Isso e morrer à sede. Até os camelos do deserto têm mais água no estômago. Lanço um olhar para o «porta-garrafas» e só vislumbro um garrafão vazio. Nem um único copo (que, de resto, de nada serviria). Não há água. A sede é fome que não consigo matar.

Mas ainda bem que há uma árvore de Natal. Sem árvore de Natal é que não seríamos ninguém. A posição da estrela, no topo deste pré-fabricado de plástico sazonal, é esclarecedora. Será do frio? Será da sede? Do excesso de calor e de água é que não será certamente, pois estou gélido e seco e nem uma ganza tenho para afastar este gelo de mim.